Heilan... De vent et de sel, une brise soulève la houle qui berce le coeur de Rymaïn. C'est un peu le bout du monde ou le bout de rien du tout. La simple rive qui, depuis un certain point de vue, affleure l'autre côté d'une île si grande et si petite à la fois... Mais c'est l'autre morceau de soi, aussi, où se trouvent souvent des bouts de nous.

Les dentelles nocturnes du port se découpent en teintes légèrement assombries en ces heures, les yeux de la nordienne voient danser sous le vent des étoiles lanternes, accrochées ci et là, tandis que la proue du navire s'arrête à une distance respectable. Que fait-elle en ces lieux ?

Son souffle chaud exprime un doux soupir... D'incertaines images flottent, tels des songes, aux limites de sa mémoire. Deux pèlerinages au Temple de l'eau qui s'arriment à ce rappel mnésique plutôt tendre. Comme tous les autres pèlerinages, comme les seuls autres, en soi, qui portent la marque de la beauté d'une vie dont elle a toujours ignoré la réelle valeur en dehors de ces moments particuliers.

'As-tu déjà traversé le désert ?' Le sablier avait égrainé son temps depuis cette question suspendue. Elle irait aussi au Temple d'Ignis, prochainement. Parcourir ainsi les empreintes éthérées de ses pas oubliés. Tel à présent, qu'elle pénétrait la taverne, afin de se rafraîchir prestement avant une bonne nuit de sommeil pour son recueillement de demain, et trouver celui qu'elle cherchait.

Musique, éclats de rire, une chaleur emplie de relents incertains, et... Des êtres humains, assez logiquement. Un lieu à fuir, mais il lui fallait se renseigner quant au départ du petit navire qui reliait l'île au Temple et le capitaine de ce dernier se trouvait ici, aux dires des marins.

La rouquine supporta un instant les multiples détails environnants, malgré une aversion prononcée, et accepta qu'on lui serve un alcool léger, pas désagréable, le temps que l'homme attendu arrive, car cet idiot semblait occupé avec des plaisirs peu aisé à trouver en mer.


Le liquide ondoyant tournait au fond du verre auquel elle imprimait un léger mouvement cyclique, le regard perdu. Elle venait de chasser le tavernier qui lui proposait un repas, sans se douter une seconde que sa voix puisse attirer un autre badaud à la place.

Le simple dernier mot soufflé par un timbre aux remugles alcoolisés stoppa net le mouvement de son poignet, au dessus de la petite table. Elle obliqua du fief vers le haut, ses prunelles olives accrochant un visage marqué, encadré par le blanc cendré et emmêlé d'une chevelure et d'une barbe déjà bien fournie. L’œil cloîtré demeurait le seul à ne pas lui renvoyer un aspect vitreux et imbibé, contrairement à... L'ambre qui le côtoyait.

Son cœur se serra soudain face à cette dualité qui mêlait un nouveau souvenir à celui qu'il venait de prononcer. Pourquoi ce pauvre type complètement aviné avait-il cru voir sa mère, qui était-il, d'où sortait-il, avec quelles intentions ? Trop de questions dont elle n'avait aucune envie de connaître les réponses. Son passé reposait parmi des cendres encore mal retombées.

Sa voix basse porta suffisamment fort l'amertume et le dédain qu'elle dédiait à cet homme inconnu. Alors qu'une étrange et sourde sensation glaciale imprégnait tout son corps. Ses yeux étincelèrent, assassins et méprisants.

"Tu es ivre l'homme, et ta pensée s’égare dans les courbes du temps... Ou ailleurs... vas-t-en !"

Son regard olive se porta à nouveau sur son verre, à moitié vide, depuis ce nouvel angle émotionnel. Qu'il parte, lui et ses souvenirs qu'elle désirait peu connaître... Les contours du visage de sa mère s'accrochèrent, délétères, elle arrivait à peine à les refouler, elle n'en voulait pas... Non... Peut-être... Mais non...

L'étonnement laisse une faible trace sur le visage balafré qui entend son propos. Malgré tout, l'homme prend place face à elle, posant sa chope entre eux. Cette insistance crée un malaise grandissant chez la nordienne, qui est à deux doigts de se lever et partir, plutôt que de provoquer un esclandre inutile. Le prénom de sa mère résonne à nouveau, tandis que le soûlard se présente, déglutissant bêtement sa surprise à ne pas être reconnu.

Le prénom n'évoque rien à Rymaïn, qui détourne ses yeux du demi-regard face à elle. L'ambre de son iris la perturbe pour des raisons encore toutes autres, mêlant plusieurs désagréments à la fois. Il s'obstine alors, faisant allusion à son physique, puis au nombre d'années écoulées. Les coudes sur la table, elle pose son godet de sa main droite, et penche sa tête dans la gauche en fermant les yeux, laissant échapper un soupir glacial. "Sombre idiot..." Après autant de temps, il fallait être complètement abrutit pour penser qu'un humain n'avait guère changé.

"Est-ce la stupidité ou l'alcool qui altère ta perception, l'ivrogne? Les êtres changent et vieillissent, je ne suis pas celle que tu crois."


Elle aurait aimé partir instamment, mais les précédentes allusions du bonhomme touchèrent du bout des doigts sa curiosité. A quel genre d'histoire faisait-il ainsi allusion, en parlant de sa mère et lui? Ignorant bien des choses antérieures à sa naissance, elle ne put cloîtrer aussi fermement qu'elle le souhaitait le désir d'en apprendre plus. L'irritation qu'elle ressentait s'accrut aussi sûrement qu'elle était intriguée, détestant se sentir coincée par elle-même. Ses doigts s'écartèrent, alors que des mèches rousses étaient tombées, chatouillant son visage, cachant en partie ses yeux déjà à moitié dissimulés derrière sa main.

Finalement, elle n'avait aucune raison de donner plus de détails à cet homme, il semblait pouvoir se charger seul de tenir le crachoir, surtout dans son état. Elle l'observa un instant, toujours silencieuse, puis écarta son visage de sa main, et appuya sa tête sur l'entrelacement que formait à présent ses dix doigts. Ses prunelles olives se fixèrent sur l'ambre individuelle, avec une intensité qu'elle contrôlait à peine, tandis qu'elle tenta de modérer son timbre, pour qu'il soit plus avenant.

"Qui est donc cette femme avec laquelle tu me méprends?"

Avait-elle seulement envie de l'entendre? Un goût amer glissa dans sa bouche, à peine la question franchie. Le dernier qu'Ishael lui avait laissé, ce jour de déchéance. Il lui était bien difficile de ne pas diriger toute cette haine envers l'humain assis face à elle, cet homme qui opérait un lien avec un passé et une vie qu'elle avait broyé de ses propres mains.

Avant qu'il ne lui réponde, elle ajouta, afin d'assurer qu'il ne gaspille pas sa salive vineuse à cette unique question et complète au mieux sa... si peu conventionnelle, histoire. Quel concept stupide tout de même, les conventions... Elle n'arrivait d'aucune manière a allier une telle notion à sa mère. Que ce soit la façon dont elle l'avait connue, que son probable passé. "Et quel est ton lien avec elle?"

Rymaïn aurait fort bien pu se perdre en hypothèses diverses et variées seule, mais elle s'avérait peu capable de telles réflexions. Moins encore à ce sujet, elle préféra le laisser poser ce qu'il pouvait avoir à en dire, espérant ne pas assister à un déballage grotesque et pitoyable, d'un pauvre type qui n'avait pas oublié une femme s'étant potentiellement moquée de lui. En vérité, il n'était peut-être rien d'autre, d'ailleurs, rien qu'une simple perte de temps...

Le dénommé Geoffrey se décida à amorcer son récit. Enfin, ce qui pouvait vaguement s'apparenter à une histoire... Plus lacunaire et incertaine qu'autre chose. Néanmoins, le fond du propos apparut avec clarté. Le regard de la nordienne s'assombrit soudain, et sa voix trancha le silence qui suivit la fin de ce débit de paroles finalement inutiles.

"C'est tout?" Quelle déception, si c'était pour s'entendre raconter les aventures de coucherie de sa mère, elle s'en serait allègrement passé. D'autant que certains détails la laissèrent perplexe. Plongée dans ces réflexions, elle omit sciemment de répondre à sa question, d'ailleurs, elle n'entendit plus vraiment ce qu'il put dire par la suite, l'esprit trop encombré.

Qu'entendait-il par 'garde' ?  Exerçait-il un travail aussi naïf que le maintien de l'ordre ? Comment ce type avait pu intéresser Ishael ne serait-ce que par pur désir charnel ? ... En réalité, elle ne pouvait pas autant s'avancer qu'elle le souhaitait à ce propos. Sa mère demeurait une inconnue sur bien des pans de son histoire. Et même de la sienne, au fait. La nordienne n'avait pas plus d'idée sur ce que faisait leur cheffe de clan de sa vie avant sa naissance, que sur sa propre naissance tout court. Mais là n'était pas le propos. Elle délia ses mains, en reportant une sur son verre, le regard un peu vague, perdu.

Suite à cette pensée, sa mémoire décida de régurgiter un écho... Celui d'une conversation surprise bien des années auparavant. Une dispute, plus exactement, entre Karorn, le maître d'arme du clan et Ishael. A propos d'une histoire ridicule... Rymaïn avait remarqué l'attirance que l'homme portait à sa mère, tout comme cette dernière en avait aussi conscience, bien qu'elle n'en voulait guère. Elle s'était attardée en entendant son nom se glisser dans l'échange houleux, Karorn pestant qu'il aurait très bien pu être son père, ainsi qu'un digne compagnon d'Ishael, si elle n'avait pas désiré faire les choses à sa manière, onze ans plus tôt.

Rymaïn gardait peu de souvenirs précis de son enfance assez particulière, probablement parce qu'elle n'avait jamais éprouvé la sensation que celle-ci lui appartenait vraiment. Des choses qu'aujourd'hui encore son esprit s'avérait peu apte à conscientiser. Pourtant, les bribes de cette conversation s'étaient ancrées dans sa mémoire pour une raison toute simple, la petite fille de onze ans aurait donné tout ce qu'elle possédait pour avoir un père tel que Karorn. Mais à la place, l'enfant n'avait pu entretenir qu'un vide immense, un vide insaisissable, qui la gangrenait à présent depuis près de vingt-six ans...


... Le gobelet qu'elle venait de lever s'arrêta au bord de ses lèvres à cette pensée fugitive au sujet de sa naissance. Le vert olive de ses iris se reflétait dans la boisson cristalline qu'elle fixait sans plus la voir. Le récipient amorça une chute étrangement ralentie dans son esprit, quittant la main qui avait relâché sa prise sans le réaliser, il tomba lentement et instantanément à la fois. Le coin de l'objet choqua la table dans un éclat de verre brisé, répandant le reste de son contenu sur le bois brut.

La nordienne posa les mains sur le bord de la table et recula brutalement sa chaise pour s'éloigner de l'homme qui la regardait depuis déjà beaucoup trop longtemps. Elle se leva et parti aussitôt, avant que sa psychée n'assimile réellement le lien aberrant qui venait de s'opérer entre ces divers éléments. C'était là une idée stupide... Tellement absurde et tellement... Possible, qu'elle éprouvait le désir pur et simple de la vomir.


L'amertume des embruns salés qu'apportait le vent du large s'engouffra dans ses poumons, bienvenue, grisante, piquante... Elle s'appuya contre un mur quelques pas après la sortie de l'auberge, une main posée sur la pierre froide, l'autre sur son front moite. Cette situation aberrante l'avait véritablement mise au bord de la nausée.

Pourtant, l'aspect rationnel de son esprit continuait d'élaguer indéfiniment chaque élément en la faveur d'une erreur. Ce type était complètement soûl, il se souvenait à peine de ce qu'il racontait, ... il était grand aussi... Plus que Karorn et la plupart des hommes de son ancien clan d'ailleurs, comme Rymaïn qui dépassait déjà, à l'époque, la plupart des enfants avec qui elle avait grandit. Ah ! Des détails stupides ! Cela n'avait aucun sens. Et pourtant, deux fois l'avait-elle entendu prononcer ces petits mots dérisoires, cette durée similaire à son âge, aussi aviné qu'il était...

Ce qui posait problème ici, n'avait aucun contour, aucune consistance. Elle était submergée par une réaction physique et émotionnelle que son corps n'avait jamais enduré et que son esprit tentait vainement de cloisonner.

Pourquoi une telle réaction ? Ce tout petit mot enflait dans sa tête lorsqu'elle saisit l'une des masses à son harnais, et l’asséna de rage contre le mur à côté d'elle. La pierre explosa en surface, dégorgeant de plusieurs éclats, dont un qui lui entailla salement la joue droite sur son passage. La douleur eut un effet apaisant... Vidant son esprit presque brutalement. Elle porta sa main libre à l'entaille, et le sang chaud qui coula sur ses doigts empli également son corps d'une chaleur agréable.

La réponse pour enrayer son mal-être apparu soudain distinctement, évidente. Comme elle y avait eut recours à de nombreuses reprises, il suffisait simplement de se débarrasser de la source du problème. Elle fit volte face en saisissant sa deuxième masse puis se figea devant une silhouette qui l'approchait. Grande, la démarche peu certaine. Peut-être présente depuis un moment déjà dans son dos. Elle fixa ce visage encore obombré par la nuit, un éclat meurtrier vissé à ses iris vertes.

L'allure incertaine, la silhouette lève deux bras avec une intention pacifiste. Intention qui échappe littéralement à l'esprit de la nordienne, plongé dans une obscurité délétère. Les bribes qu'exhalent cette haleine sordide suivent un chemin tortueux pour parvenir à ses oreilles. Ses lèvres laissent échapper un murmure froid comme l'acier qui perce aisément le silence de la nuit. "Le mal est déjà fait."

La nordienne s'avance, peu soucieuse de ce que la voix peut encore déblatérer. Une masse tournoie habilement dans l'une de ses mains, alors qu'elle visualise déjà l'acier percutant mettre un terme aux mouvements de cette bouche détestable.

Les entrailles rongées par des sentiments qui la dépassent et une incertitude particulière, laissent progressivement monter l'adrénaline qu'a engendré le goût du sang qui vient de perler au coin de ses lèvres. S'accroît alors une lucidité purement meurtrière et tactique. Ses iris captent l'imperceptible changement de posture lorsqu'elle s'approche davantage. L'homme a beau être soûl, il demeure grand et son allure guerrière ne doit être un point négligé stupidement.

Mais la différence de taille joue en faveur de Rymaïn, probablement plus rapide, souple et agile. Et surtout, en l'occurrence, sobre et imprévisible... Alors qu'elle semble le charger, levant son bras gauche, elle fait soudain un pas de côté, juste avant d'être à portée de mains. D'un geste rapide elle opère un demi tour, s'accroupit, et d'un mouvement circulaire rapide, envoie les deux masses vers les jambes qui s'offrent à elle.

La guerrière n'a pas visé pour blesser, mais déstabiliser. En effet, l'angle formé par le manche et l'acier vient faucher le creux à l'arrière d'un genou, et l'individu un peu trop imbibé s’affaisse en arrière. Elle se redresse aussitôt, avant de se laisser choir vers le corps qui heurte le sol. Son genou droit vient lourdement écraser ce ventre pour l'y maintenir, alors qu'une masse se pose sur le bras au sol. Le côté dentelé de l'acier frôle le poignet, prêt à l'écharper d'un mouvement rotatif au besoin.

La rouquine se penche en avant, vers le visage à peine baigné de la pâle lueur lunaire. Son autre arme maintenue au dessus de la poitrine de l'homme. Étrangement, elle ne le tue pas aussi vite qu'elle l'aurait souhaité. Peut-être parce qu'il ne se défend pas vraiment ? Elle l'ignore, elle voudrait juste fixer ce demi-regard un instant encore, avant de le réduire à néant.

Mais ce simple mouvement fait balancer un objet sous sa blouse, cette présence à peine perceptible qui ramène un simple écho à sa mémoire... 'Elle me vient de mon père...' ses prunelles olives se vident alors brutalement de la moindre émotion. Un grincement de porte retentit, et une lueur dorée, flottante, s'approche d'eux au son d'un pas franc. La morsure du souvenir l'arrache à l'étranger et la fait se redresser, en jetant un regard furieux au nouvel inconnu... Pas si inconnu, même si elle n'arrive pas à se souvenir en cet instant. Elle se détourne alors d'un mouvement fluide, avant de partir le plus loin possible, au creux des ténèbres de sa propre chair.


Un homme, lanterne à la main, pas loin de la quarantaine, s'approche de Geoffrey, suivant du regard la masse flamboyante qui s'éloigne. Il s'avance la main tendue, posant enfin ses yeux sur le pauvre gars qui essaye de se relever.

"Pas commode hein, la peinturlurée ? J'ai eu un peu peur quand on m'a décrit la femme qui cherchait à me voir et comment elle était partie. Pour ça que je suis sorti."

Dit-il en observant à nouveau distraitement la silhouette qui tournait à l'angle d'une ruelle, s'enfonçant dans les méandres nocturnes du village.

"La dernière fois que je l'ai vue c'était encore qu'une gamine, y'avait pas autant de marques sur son corps..."

Il aida l'homme à se relever, pensif quant au bout de scène auquel il venait d'assister, il avait vraiment eut du pot, apparemment.

"Z'avez de la chance qu'elle vous ait épargné. L'est ptet pas devenue timbrée comme sa mère, bien qu'elle soit aussi foutrement bien fichue qu'elle... Presque la même à son âge."

Il se gratta le menton, sourire aux lèvres, en se rappelant que déjà bien jeune il préférait se perdre sur les courbes d'une femme mûre que se soucier d'une jeune fille un poil moins âgée que lui.

Les méandres obombrés de la nuit dégorgent dans les ruelles de la ville sur pilotis. Les vagues viennent s'écraser avec une étrange symphonie contre les piliers de bois humides... L'esprit de Rymaïn s'égare, bercé par les sons obscurs et les éclats furtifs de lanternes ci et là. Semblable à l'opacité nocturne, une valse émotionnelle s'émousse en son corps, telle l'écume qui dépose son fiel de rage, et se retire après avoir grondé sur la plage immobile.

Un temps, l'ombre flamboyante s'arrête au bord d'une passerelle vaguement éclairée. Le vert olive plongé dans des abysses incertains, les remous de la mer s'accordent avec son regard quelques secondes, vidant progressivement son esprit... pour l'heure. Elle fait soudain volte face et se dirige vers une autre auberge d'Heilan. Moins fréquentée, et peut-être moins fréquentable, qu'importe, elle ne dormira probablement guère. Elle ignore même si elle demeura au village le lendemain, pour poursuivre sa trajectoire initiale... Un rocher aux bords acérés vient d'être jeté sur son chemin, elle n'est pas certaine de vouloir s'y blesser davantage en l'affrontant.


La petite chambre offre un confort minimal, un lit bas se dessine dans l'obscurité de la pièce. Une lueur s'éveille alors qu'elle embrase la mèche d'une bougie, offrant une clarté vacillante et incertaine. Des ombres dansent sur son visage étrangement éteint, mais pourtant fixé sur la flamme dans laquelle se dessinent plusieurs portraits... De pourpre sanglant qui teinte le visage d'Ishael, de roux plus tendre qui encadre une dualité d'ambre et de gris, ... de blanc cendré, au regard solitaire, qui semble se confondre entre les autres. Finalement, ses yeux se ferment, bousculés par une fatigue psychique et physique inattendues, mais tellement évidente...